Мелодия...

Акварель Виллема Хаенрайтса (Willem Haenraets)

Вильям Шекспир СОНЕТ №8

Ты - музыка, но звукам музыкальным
Ты внемлешь с непонятною тоской.
Зачем же любишь то, что так печально,
Встречаешь муку радостью такой ?

Где тайная причина этой муки ?
Не потому ли грустью ты объят,
Что стройно согласованные звуки
Упреком одиночеству звучат ?

Прислушайся, как дружественно струны
Вступают в строй и голос подают, -
Как будто мать, отец и отрок юный
В счастливом единении поют.

Нам говорит согласье струн в концерте,
Что одинокий путь подобен смерти.

Перевод С.Я.Маршака

QUASI UNA FANTASIA*

Сновиденье,

Пробужденье,
Тает мгла.
Как весною
Надо мною
Высь светла.

Неизбежно,
Страстно, нежно
Уповать,
Без усилий
С плеском крылий
Залетать

В мир стремлений,
Преклонений
И молитв;
Радость чуя,
Не хочу я
Ваших битв.

31 декабря 1889
*вроде фантазии (итал.)
Афанасий Фет

стихи навеяны одной из сонат Бетховена

Григ

Тяжелой поступью проходят гномы.
Все ближе . Здесь . Вот затихает топ
В причудливых узорах дальних троп
Лесов в горах , куда мечты влекомы ,

Студеные в фиордах водоемы .
Глядят цветы глазами антилоп.
Чьи слезы капают ко мне на лоб ?
Не знаю , чьи , но как они знакомы !

Прозрачно капли отбивают дробь ,
В них серебристо - радостная скорбь ,
А капли прядают и замерзают .

Сверкает в ледяных сосульках звук .
Сосулька сверху падает на луг ,
Меж пальцев пастуха певуче тает .

ИГОРЬ СЕВЕРЯНИН

А музыке нас птицы научили

Артур Ракхам Картина Песня Жаворонка www.artchive.com

Не знаю, кто таинственным стихам,
А музыке нас птицы научили.
По зарослям, по роще и кустам -
И дырочки мы в дудке просверлили.

Как отблагодарить учителей?
Молочная твоя кипит наука,
О, пеночка! За плеск восьмых долей,
За паузы, за Моцарта, за Глюка.

Не знаю, кто стихам - так далеко
Туманное и трудное начало.
Пока ты пела в чаще - молоко
На плитке у хозяйки убежало.

Стихи никто не пишет, кроме нас.
В них что-то есть от пота, есть от пыли.
Бессмертные, умрут они сейчас.
А музыке нас птицы научили!

Александр Кушнер
1982

ШУБЕРТ ФРАНЦ

Шуберт Франц не сочиняет -
Как поется, так поет.
Он себя не подчиняет,
Он себя не продает.

Не кричит о нем газета,
И молчит о нем печать.
Жалко Шуберту, что это
Тоже может огорчать.

Знает Франц, что он кургузый
И развязности лишен,
И, наверно, рядом с музой
Он немножечко смешон.

Жаль, что дорог каждый талер,
Жаль, что дома неуют.
Впрочем - это все детали,
Жаль, что песен не поют!..

Но печали неуместны!
И тоска не для него!..
Был бы голос! Ну а песни
Запоются! Ничего!

Хочется мирного мира
И счастливого счастья,
Чтобы ничто не томило,
Чтобы грустилось не часто.

Давид Самойлов

Мазурка Шопена

Какая участь нас постигла ,
как повезло нам в этот час ,
когда бегущая пластинка
одна лишь разделяла нас !

Сначала тоненько шипела ,
как уж , изъятый из камней ,
но очертания Шопена
приобретала всё слышней.

И забирала круче , круче ,
и обещала : быть беде ,
и расходились эти круги ,
как будто круги по воде.

И тоненькая , как мензурка
внутри с водицей голубой ,
стояла девочка - мазурка.
покачивая головой.

Как эта , с бледными плечами ,
по-польски личиком бела ,
разведала мои печали
и на себя их приняла ?

Она протягивала руки
и исчезала вдалеке ,
сосредоточив эти звуки
в иглой исчерченном кружке.
Белла Ахмадуллина.